Нашла проскуринский цикл "Времен года". Когда-то я их перепечатывала из старого журнала, вместе со стихами Марии Семёновой и стихами раннего Лукьяненко.

Апрель

Был прав творец, навек определив
Границы тьмы и горизонты света,
Для океана — громовой прилив,
Для человека — таинство расцвета.
Час юности — сверкающий поток
С изменчивыми в беге берегами,
Огнем зари охваченный восток,
Томимый древними, как вечность, с нами.
Бег юности стремителен и чист,
С особыми, высокими правами —
Ведь это совершенно белый лист
С непроступившими деяний письменами...
Какая же ей участь суждена?
Какие выжжены в ней будут строки?
Иль исчерпать страдание до дна,
Иль повторить отцовские пороки?
Не угадать огней, то глубина, то мель —
Пора нерассуждающей отваги...
Благослови неведомого цель
И чистый лист нетронутой бумаги!